12h56. Tout semble décuplé. Enflé par l'émotion.
Tout est en vrac et il patauge dans cette flaque, la main qui en cherche les contours.
Pétrifié. Il s'égare.
Comme prit dans les phares d'une voiture, le regard est perdu.

12h57. La poussière.
L'horizon découpé à la serpe, oscille entre ses paupières.
À chaque battement de cil, une vie qui défile.
À chaque impact, il vacille.
L'instant est suspendu au dessus du vide. Et il tombe.
Il tombe.
Se raccroche à ses souvenirs.
Des images de l'enfance. Le temps des cerfs-volants.
Un bruit de fond le perturbe.
L'instant est suspendu aux abords de l'abîme et il tombe entre les cris.
C'est un paysage sidérant qui prend des airs d'habitude.
La solitude est vaste malgré les gens qui s'animent.
Tout autour.
Comme des molécules dans l'espace.
Ou des enfants dans la cour.

Treize heures et trois minutes.
Le message est passé dans la sphère politique.
L'analyse est minée.
Les victimes se décomptent à l'ombre des gravats.
Les dégâts pris en compte, la réponse est donnée.

13h09. La mort à manger l'enfant dans sa tête.
Il ne voit plus très clairement qu'elle est la distance entre le dialogue et la roquette.

Soigner la plaie par la riposte.
Semer la méfiance dans les esprits.
La paix n'est jamais gratuite, ceux qui la paye peuvent en parler.
Mais leur corps n'est plus que décombres.
Et les tombes dans le décor sont le curseur de l'époque et l'échec de nos rapports.
Et sous la poussière ça cogite.
Ça tire des plans sur des comètes.
Comme des molécules dans l'espace à la recherche d'une planète.
Infiltré dans la masse gluante de l'indicible raison,
le conflit invisible a prit pour cible sa maison.

Il ne s'agit là que de méthode.
Le dialogue usé des langues au repos.
Et le silence encore intact se voit dépourvu d'éloquence
quand il s'agit d'éponger les rues qu'on défigure d'un coup de griffe.
D'une balafre si profonde qu'on y tombe avec fracas.
À cour d'argument et de tact.
Un combat dépourvu de panache et d'élégance dans les débats.
Trop de souffrance dans ses ébats.
La guerre n'enfante que des soldats. De la vengeance et des tracas.
Des géographes qui ne construisent qu'avec un fusil dans les bras.

On trace ainsi des périmètres qu'on appelle des lignes à défendre.
Avec des gens qu'on invite à descendre des gens qu'on incite à se soumettre.
C'est le gant qu'on agitait sous le nez des arrogances.
Retour au temps des allégeances.
13h10. La cendre précède la violence.

Avec tout le sang qui bat dans ses tempes,
Les rêves les plus grands qui se compriment,
Et l'ignorance qui les emmène au front avec des tambours dans la poitrine.
Paysage oppressant qu'il contemple avec une distance infime.
Sans entendre le rire des enfants qui grandissent dans la ruine.
La peur aussi fait des enfants et ces enfants sont comme des éponges.
Aux prises avec une vérité délicate qui les ronge et les abimes.
Parce qu'il est vrai que les monstres existent et qu'il est possible de les combattre.
Mais la fin du conte est rédigée comme une biographie assassine.

Il ne s'agit là que de racines.
Que du pouvoir qui les fascine.
Que le chemin qui fait l'Histoire n'est pas une trajectoire facile.
Et qu'on s'enlise dans les postures, là où le péril fait la gloire.
Là où les martyrs font la coutume. Comme un costume qu'on enfile.
Et que ça défile dans les rues ou que ça tire dans tous les sens,
ils voudraient un monde immobile.
Changer l'esprit libre en statue.
À trop penser aux disparus, on oublie souvent ceux qui suivent.
12h55. C'est dans sa tête que la roquette s'est abattue.