Il bat des ailes avec élégance.
Au dessus du sol vitré qui te sert de plafond.
Sorti du nid comme un fer de lance.
La naissance privilégiée des fils de lion.
La rancune intrinsèque et la faim de l'ogre.
Les dents longues et la flèche pointée vers le soleil.
Né pour tirer les ficelles, il est un envoyé du ciel et toi la main à mordre.

Il est dopé à la réussite.
Depuis tout petit, il différencie les bras droit et les bras à tordre.
Il explique ainsi le principe des castes et de l'ordre établi.
C'est ainsi que son monde se coordonne, que son rapport aux gens est prédéfini.
Il répond aux attentes séculaires de sa famille.
Il est un produit dérivé des industries.
Enfant solitaire à l'âme de guerrier.
Le regard polaire, le voyage lunaire.
Il n'a pas touché terre depuis qu'il est né.
Dispense des conseils depuis l'astre solaire.

La doctrine est puissante. Charmante à ses yeux.
Moteur de mépris ancré dans les viscères.
Tout est verrouillé.
Un monde à part où l'on parle de haut.
Où sa parole tombe comme il pleut des cordes.
Il ne voit dehors qu'une horde criarde et sans visage, adorant le désordre et les brasiers qui fument.
Lui revient l'image de corps dissociés.
Sa mémoire est tiraillée.
Semble vidée de l'histoire commune.
Il a les mêmes penchants que ses ainés.
Il ne se penche que pour voir son reflet dans la lune.

Ne courbant l'échine que pour défaire ses lacets.
Ou ramasser l'estime et les fleurs qu'il se jette.
Il se lave les mains sur le bord de la tribune.
Après avoir laissé tomber des miettes.
Quand il sortira de l'urne comme un fer de lance.
Tu verra surgir un fils de lion.
Qui battra des ailes avec élégance au dessus du sol vitré qui te sert de plafond.
La flèche toujours pointée vers le ciel.
L'appétit du mérite qui se nourri de l'autre.
Il a la faim de l'ogre et toi la fin du mois.
Il a les couilles en or et toi la voix qui porte.

Si tout ce qui est dit est déjà écrit dans la marge.
Si le sommet opaque nous fait croire à la nuit.
S'il faut jouir à crédit, comment jouir sans entrave.
Même la fiscalité à son paradis.
Du sang sous la botte, un fouet dans la poche, un biscuit dans la main, il t'attend au tournant.
Lâchera les chiens même si tu viens en ami.
Si Dieu est amour, tout le reste est à lui.
Pas du même monde, pas du même sang, pas les mêmes codes.
La langage de l'argent se comprend sans effort.
Toi tu te sers de tes mains comme un porte voix.
Retour à la nuit, marcher dans les rues.
Essuyer l'insulte et le crachat.
On n’éteins pas l'incendie avec des miettes.
Il a la montre en or et toi le temps qu'il reste.

Jouer sa vie à pile ou face, en regardant se boucher l’aorte sociale.
En signant les contrats il a le bras long, toi, les allocations d'aide à l'emploi.
Casser la nacelle, couper les ficelles, briser le sol vitré qui sert de plafond.
Il a les lois du marché, la voix des élus et toi, tu respire les gaz de dispersion.
Cortège enflé de la révolte.
Il vend du rêve en porte à porte.
Chacun défend sa place dans la meute.
Il a le leadership et toi la voix qui porte.